La vie quitte à son tour le vieil homme nommé
Quentin que plus personne ne nomme. Une
sorte de manteau le couvre, un manteau sous
lequel travaillent des idées. La première : je ne
veux pas mourir, je tiens debout vif et brûlant
de fièvre et d’amour. À l’amour on s’arrête un
instant. Je vais doucement contre la joue d’un
mort (mort de mort violente). Des flammes ou
de petites flaques horizontales baignent la
nuque de mon mort. Dernière idée, devenue un
peu folle dans sa ténacité : je ne saurais pas
dire si je suis né homme ou femme, je ne me
souviens d’aucune différence sexuelle et pense
n’en avoir jamais fait cas, je suis sous le
plafond ou le ciel, peu importe, homme et femme et
je m’évanouis. Je ne veux pas dire
adieu.